Letras al viento.

  Antes de tratar conciliar el sueño se  encontraba dentro de un paisaje que lo adentraba en un tiempo ,y que reconvenia en un pasado hasta hace unas breves momentos sucedido, como una ensoñación; y era en esos breves instantes cuando le venía a su cabeza la rutina que ejercía cada día.   El hecho de llegar a casa deshacerse del abrigo y ponerlo en el perchero, preparar el café a la hora predispuesta con tal puntualidad como la haría desde que ocupará su apartamento por el cambio de residencia de trabajo.   Debía guardar ciertas apariencias y en realidad era una persona honesta, entrañable por los viejos amigos ,nada tenía por ocultar ante terceras personas.   La noche transcurrió como un preámbulo a proseguir para el siguiente día con la esperanza de que las cosas serían mejor y, pensó habrá algún momento en que se vería con tranquilidad, con una vida realizada y con su propia familia; eso era lo que ambicionaba.   Era, sin darse cuenta, una vi...

  En el transcurso de los días el tren avisaba su paso para romper la monotonía, en ocasiones despejaba la somnolencia y su pesadez, rompía la tranquilidad que se disimulaba y se olvidaba el ocio como el hastío de las horas restantes.   A diferencia del sol que impregnaba desde el amanecer ,al comenzar la noche  se escuchaba el sonido gelido del viento, un poco lúgubre como un largo gemido; y me parecía que rondaba en los alrededores de la casa  pues, trataba de saber de dónde provenía y en qué sentido se perdía el afluente. Suponia que lo hacía entre las viejas calles que apenas vislumbraban alguna luz, que incluso cuando ese gemido lo escuchaba rozar la ventanas entreabiertas llegaba a intimidar.        En el paraje que me encontraba cruzaba un río con asentamientos de miseria, eso era lo primero de lo que te percatabas y a simple vista era una condición indudable,  poco creíble, pero así era.   Vagaban los perros buscando ...

  Lo que quisiera preguntar resultaría irrelevante, han pasado algunos años y al percatarse del cansancio que le invadía y con una pobredad intelectual que resultaba decepcionante, su espíritu olvidó debatir entre las certezas y la credulidad del porvenir.    Sus ambiciones eran reflejadas sobre aquella mesa en la que sostuvo con amenidad las visitas regulares, quiénes le veían como un verdadero escritor y conocían sus afectos, intenciones y predilección.    Sus convicciones las asimilaba, por completo, en la derrota personal y eso le haría caer en un suelo que había caminado tantas veces cuando la desilusión llegaba en el momento menos conveniente, un poco impertinente.   Sentía la necesidad de encontrarse con alguien más, aunque fuese algún desconocido a lado de esa mesa en una larga conversación con sinceridad y desahogo; imprecar de su ego intelectual de sapiencia y en el viejo arte de escribir. En la mediatez de poseer lo apreciado como también los mér...